To escape from all this | ft. Ismaël

Les cris. Les siens, surtout. Elle, comme à son habitude, elle ne dit rien. A quoi bon ? La tempête passe, bientôt, elle atteindra l’œil du cyclone, mais pour l'heure… Les vents lui battent le visage et en une bourrasque, elle se retrouve au sol. Ses jambes qui ont fini par l'abandonner et ses genoux embrassent le carrelage de la cuisine. Ouragan la surplombe et la regarde. Il l'accuse d'être la cause de ses accès de rage et d'autres maux encore. Puis, il se penche. Il est désolé, il veut qu'elle se relève. Alors, il la tire par le bras. Ses doigts puissants s'enfoncent dans le biceps de la jeune femme. A nouveau, ses rotules cognent sur le sol et elle se laisse entraîner, se retrouvant à nouveau debout. Il la maintient toujours entre ses griffes, pourtant, c'est elle qui lâche prise. Elle a beau le regarder, c'est comme s'il était à dix milles lieues, ses lèvres bougent, mais elle n'entend plus les sons qui en sortent. Il la secoue et elle poupée de chiffon s'agite entre ses mains gigantesques.
Bientôt, il se lassera et avant d'asséner un autre coup, il tourne les talons. Il dit que c'est elle qui l'a fait devenir comme ça, qu'elle le rend fou, qu'elle ne fait pas assez d'effort. Mais il est loin et elle, elle atterrit. A nouveau, elle est présente et tandis qu'il parle encore, elle attrape sa veste et s'envole, quittant l'appartement.
Pourquoi était-elle venue déjà ? Ah oui. Pour récupérer des papiers administratifs pour l'université, malgré le fait qu'elle leur ait notifié son changement d'adresse, ces idiots s'obstinent à envoyer de la paperasse importante chez son copain. Elle dévale les escaliers en enfilant sa veste. Vite, les clés de la voiture. Elle tremble. Faut pas qu'elle revienne ici. A chaque fois… A chaque fois il s'imagine que c'est pour lui qu'elle revient. Elle en serait même venue à penser qu'il aurait eu le culot d'envoyer un erratum à l'université pour qu'ils continuent d'envoyer son courrier à cette adresse. Il en serait bien capable…  
Arrivée dans sa voiture, elle s'enfonce dans son siège et profite d'un instant de répit pour taper sur le volant du plat de ses deux mains. Puis, ses doigts s'enroulent autour du plastique et c'est son front qui vient s'y poser. Elle inspire profondément. Expire. Elle tente de se calmer. Mais elle tremble. Les clés dans le contact, elle démarre et fuit. Dans sa tête, les images du visage de celui qu'elle aime, ou plutôt a aimé, tordu par la colère, sa main qui se lève et lorsqu'elle ferme les yeux, c'est la violence des coups. Ses genoux lui font mal, son bras lui fait mal. Sa tête aussi. Elle a l'impression qu'elle va exploser, alors elle serre les dents. Non, elle ne va pas pleurer. Elle est perdue, secouée, mais elle ne va pas pleurer. Elle ne peut en vouloir qu'à elle-même, elle n'aurait pas du y retourner seule. C'est pas comme si c'était ce que ses amis lui disaient. N'y retourne plus seule, surtout pas chez lui. Mais elle pense qu'elle a le pouvoir de le contenir. Ses futurs hématomes lui ricanent au nez en lui susurrant qu'elle aurait pu s'y attendre. C'est pas comme si ça changeait à chaque fois. Non. C'est faux. Parfois, il reste doux et courtois, parfois, ses doigts se font doux sur sa peau et ses caresses ne sont pas des morsures. Dans ces moments-là, elle le retrouve, celui qu'elle a aimé et elle se sentirait presque suffisamment rassurée pour le laisser l'enlacer. Elle se dit que c'est elle qui se fait des idées et qu'elle fait forcément quelque chose pour le contrarier. Il est fort, très fort.

Feu rouge qui passe au vert, elle fait un détour pour ne pas rentrer dans son nouveau chez-elle dans tous ses états. Elle veut se calmer avant, alors, elle tourne en rond, passe dans des quartiers qu'elle ne connaît pas, pour retarder l'heure de son retour. Impossible qu'elle se pointe face à Ezio dans cet état-là. Et, alors qu'elle passe dans un carrefour plutôt animé, le karma la regarde, lui donne une bonne grande tape dans le dos en éclatant de rire et se barre, non sans avoir bidouillé quelque chose au niveau du tableau de bord. Les voyants jusque là muets se mettent à clignoter frénétiquement, orange, rouge, orange, rouge. Elle a juste le temps de s'arrêter sur le bas côté avant que le moteur ne décrète qu'il en a trop fait et qu'il va dorénavant cesser de ronfler pour se plonger dans une torpeur mutique accompagnée d'un écran de fumée blanche.  

« Non… Cocotte… Qu'est-ce que tu me fais …. ? »

Elle regarde le tableau de bord, le contact est toujours actif, mais rien ne répond, il y a des lumières partout. Elle appuie sur des boutons, puis, elle se laisse retomber en arrière, visage vers le plafond miteux de ce foutu cageot à roulettes. Elle serre les dents, les paupières et soupire. Calme. Calme. Inspire. Elle sort, non sans avoir décoincé le capot via la petite manette près de ses pieds. Ça fume, elle n'y voit pas grand-chose, alors elle attend. Elle secoue les mains pour aider la fumée à se disperser. Niamh ne connaît pas énormément concernant la mécanique, mais à force de voir Cocotte tomber en rade, elle finit par savoir où celle-ci coince. Mais pour le moment, c'est le mystère total. Ça n'avait jamais fumé comme ça, c'était forcément une énième pièce qui avait lâché.
La jeune femme laisse retomber ses épaules dans un long soupir. Elle n'a pas l'argent pour appeler la dépanneuse et encore moins la faire passer au garage. A force, elle va finir par prendre un abonnement là-bas…
Elle va bien finir par trouver d'où ça vient et avec un peu de chance, elle parviendra aussi à faire repartir le moteur, si seulement elle arrêtait de trembler.. Ses yeux la brûlent, elle serre les dents. C'est peut-être tout simple maintenant que la fumée s'est dissipée, mais elle est tellement à la limite de la rupture qu'elle ne parvient pas à aligner deux idées claires. Alors, elle reste plantée là, à regarder son moteur muet et tous les trucs qui y sont reliés. Ça va peut-être se décider tout seul à fonctionner à nouveau… Qui sait ?

La fumée s'est dissipée. Niamh, toujours immobile, est restée le regard rivé sur le moteur qui n'est vraiment pas fichu de s'exprimer avec des mots clairs. Franchement… Il pourrait faire un effort et faire scintiller l'endroit critique, ainsi qu'imprimer la notice nécessaire pour remédier à cet accroc. Non ? Concepteurs de bagnoles, prenez des notes, c'est une idée qu'il vous faudra creuser. Mais en soi, quand bien même elle saurait ce qu'il faudrait faire, elle n'en serait toujours pas capable. Déjà parce qu'il lui manque les outils, mais en plus… Elle ferme les yeux et un frisson la parcourt. Ça picote dans son nez et elle sent comme une bouffée remonter le long de sa gorge et rester coincée là. Une boule qui empêche l'air de passer. Elle respire, essaye de maîtriser et dompter les battements de son cœur qui s'étaient emballés. Pas ici, pas maintenant. Puis merde. Elle y aurait bien collé un coup de pied dans son tas de boue si une voix ne s'était pas élevée en sa direction. Elle tourne la tête et ses joues rougies par l'envie pressante de pleurer toutes les larmes de son corps vers ce type. Oh. Il y en a au moins un qui saura peut-être l'aider pour ce problème-là. C'est un garçon… Si elle écoutait les clichés genrés, elle se dirait qu'il serait bien plus capable qu'elle pour réparer ça... Tant que c'est mécanique, tout va bien, hein… C'est bien plus aisé de réparer ce genre de circuit défaillant plutôt qu'autre chose de plus … abstrait.
Comme les gens.
Puis merde. C'est quoi ça ? Tout qui s'acharne sur son pauvre dos. Et ses genoux. Ça a beau être l'été, elle n'aurait pas du mettre de short. Ses rotules rougies commencent déjà à s'assombrir et ne tarderont pas à laisser place à une jolie mixture violacée qui entourera les éraflures sur sa peau égratignée. Au moins, elle a sa veste pour cacher le reste des stigmates de l'amour trop sauvage de son compagnon. De ses doigts et ses mains maladroites. A cause de toi, j'ai l'impression d'être un de ces connards qui tapent leur femme ! Relève-toi… Je t'ai même pas poussée, Niamh... Si ce n'est qu'une impression, alors l'épiderme de l'irlandaise est un menteur.  Un fieffé menteur qui se colore à la moindre caresse, au moindre baiser, qui est tant accro' au touché de cet homme qu'il en garde la mémoire, imprimant en son sein le moindre index ou pouce. Canevas insupportable.
Elle est pas croyante la blonde, quoiqu'elle se doute bien du poids du karma qui, pour le coup, est un vilain qui s'acharne sur ses beaux yeux. Elle a fait quoi, Niamh pour mériter ça ? Pas grand-chose… Elle s'est toujours bien conduite. Elle a toujours tout bien fait, avec plaisir, en plus. Elle comprend pas. Le karma est pas censé se charger des mauvaises personnes normalement ? C'est une bonne blague. Une énorme blague. Peut-être que ce type qui s'est approché sera-t-il un abri temporaire sous la tempête qui lui bat le visage. Elle sourit vaguement et hoche la tête. C'est à ce moment qu'il sort son téléphone et qu'il commence à pianoter là-dessus. Les sourcils de la demoiselle se froncent vaguement, elle retient un hoquet et sent les vagues qui poussent dans le fond de sa gorge. Comme si la soudaine distance qu'un simple téléphone avait imposé entre elle et cet homme avait été un mur insupportable qui l'écartait encore plus de la première main tendue. Incapable de se contenir, comme une soupçon de panique qui vient s'ajouter au reste. Doit-il partir ? Va-t-il la laisser là ? Les mots se bousculent avec et se mélangent, ne parvenant pas à sortir.

« Oui.. Je … Enfin, ma voiture… »

Elle se passe la main dans les cheveux, puis sur le visage. Ses doigts tremblent, sa voix aussi. Son regard se baisse. « Elle ne fonctionne plus… »
Restez.
La boule s'est décoincée, elle est venue remonter jusque sur le bout de sa langue et avec elle, les larmes qui viennent inonder ses joues. C'est la goutte d'eau. Le truc de trop. Elle a baissé la tête et avec elle, ses cheveux sont venus glisser devant son visage, rideau pour empêcher le commun des mortels de voir les torrents qui se déversent sur sa peau claire. Ses mains sont venues sur sa bouche pour empêcher qu'un quelconque bruit de sanglot s'en échappe.
Maudite soit cette voiture qui tombe en panne toutes les trois semaines. Maudit soit Elias qui lui rend la vie impossible. Maudit soit son cerveau pour rester toujours aussi accroché à cet enfoiré, comme un héroïnomane à son aiguille. Maudites soient ses attentes qu'elle n'arrive juste pas à combler. Maudit soit son corps à elle qui fonctionne à l'envers. Maudites soient ces limites qu'elle s'est fixées qui font que c'est là, maintenant, précisément que ça déborde. Au milieu d'un quartier résidentiel, devant un inconnu total qui est juste venu l'aider pour une voiture en panne. Pas pour ramasser les morceaux d'elle disséminés dans tout Oro Valley, même jusque Tucson et qui sait, plus loin encore ? Jusqu'où le vent aura-t-il porté ses débris ?
Niamh tente de retrouver une certaine contenance, elle relève la tête, écarte ses cheveux, inspire, mais quand son regard troublé croise celui de l'inconnu, c'est reparti. Larmes de crocodile.
« .. dé..désol..ée… » parvient-elle à dire en reniflant avant de refondre en larmes. C'est son corps, son cerveau et tout son être qui lui disent qu'il était grand temps pour elle d'ouvrir les vannes et d'évacuer la pression, de tout laisser sortir. Il a juste fallut que ça arrive au beau milieu d'un carrefour animé, en plein après-midi, face à un type qu'elle ne connaît ni d'Eve, ni d'Adam qui avait sûrement beaucoup mieux à faire que ramasser un morceau de jeune femme à la petite cuillère.